Psychologie antique et épée sacrée sortit toute fraiche des cuisines du mal. Je marchais en direction des cuisines du mal, guidé par les tortues spirituelles qui jettent près des champs les nuages et les nuages qui s'envolent et crépitent dans le temps les moissons que je veux être lorsque je serai enfant. Je gribouillais sur les statuettes du musé, en pensant que peut-être, si je m'efforcais d'être un crayon, je pourrais embellir les carrés octogénaires des dirigeants trop sales pour gouverner les avions du soleil levant, que je pourrais, que je dirais qu'il, comme l'érable qui meurt près de l'étang. J'étais fier de l'action de Noël, les prémisses de l'oeuvre étaient saluées car mon âme tombait à la dérive près des poissons ambigus. Je suis. Je, suis.