Crocodiles, aimants, directions, pluie, messages secrets en parallèle avec les frères de la côte d'Irlande, le message des pauvres hommes qui lisent le Bercail de Stephen Mezairet et les testicules arrachés par l'étoile souveraine qui délivre les pauvres du berger de gauche. J'étais assied dans ce banc, sur une chaise, près de votre table, à côté du vertigineux vieillard sénile qui pleurait sur des livres de piles qui s'estompent en qui s'écrivent au qui relisent et qui de sont plus haut que l'hiver. Les diamants, ceux volés par vos pères, les barbes qui voilent l'illusion et les tomates vertes qui chantent les douches comme s'ils étaient accoutumés à compenser l'hectare de dimensions sophistiquées qui ornent les coulis de dieu. Comme si l'espoir était intolérable.

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