Dans les forêts, deux heures avant la bombe circulaire, dans la pénombre de ma cour se trouvait un vieillard qui archivait ses victimes par ordre chronologique. James Color était le plus grand des quatre sans plus que jamais n'eu été moins petit l'édifice des surfaces de Panasonic. Autrement dit, en brevetant l'idée précédemment citée, nul n'aurait eu la chance, jamais en cent ans, de voler son meilleur ami. Les enfants, dans la pénombre de ma cour, mourraient un après l'autre, tuer par le vieillard qui portait le même nom que sa mère. Son nom, Kata d'Arizon 13, comme à la mode des jeunes qui sont grosses sont trop online quand leurs mères se tartinent de chocolat pour leurs pères. Peu-importe les couleurs du ciel de ce jour, l'instant est mémorable et encore mémorable. Quelle est la meilleur façon d'observer la mort de son ami avec le sourire aux lèvres ?

*